Le Blog d'une Maman Musulmane Maternante

Il y a 11 ans, quand je venais d’accoucher de mon premier enfant, je n’avais pas internet haut-débit, et je ne connaissais pas grand chose de ce réseau. Et j’ai presque envie de dire : TANT MIEUX. Parce que j’ai appris à m’écouter plus qu’à lire comment faisaient les autres.
Mais, quand je pouvais avoir un peu de débit, je me baladais sur la toile, et lisais des témoignages de temps en temps. Juste assez pour qu’ils me touchent, mais pas pour me faire culpabiliser d’agir autrement. C’est quand, 2 ans plus tard, nous avons installé l’ADSL, que j’étais devenue une « forumeuse » active, comme on disait à cette époque.

Sans comprendre vraiment pourquoi, je m’étais dirigée vers un forum appelé « Maternage ». Ah, oui, j’en parle encore.
A cette époque, pour moi, le terme de maternage avait une définition simple : « élever son enfant du mieux qu’on peut ». Je ne pensais pas du tout que, pour certaines personnes, être maternante voulait dire qu’on devait rentrer dans des moeurs particuliers. Il FALLAIT dormir avec son enfant, l’allaiter longtemps, le porter en écharpe de portage, lui faire porter des chaussons en cuir souple et ne le diversifier qu’avec du bio (ou de ton potager). Je ne savais pas qu’il y avait un code pour être maternante. Mais ce que je ne savais pas… c’est que je l’étais sans le savoir.

Mais, malgré ce fait dérangeant de « catégorisation », je suis restée de (très) nombreuses années sur ce forum (les liens se tissent avec les autres membres, bien sûr), entre autre parce que la paix et la discussion régnait.

Laisse-moi donc en revenir à ces histoires de catégorisation. Je crois qu’on vit dans une société tellement jugeante, qu’on te place dans des cases, même si tu crois être « incasable ».
Alors, on donne des termes pour toutes les actions que tu fais.

Parce que tu dors avec ton enfant (chose classique et banale pour la plupart des parents sur la Terre), on appelle ça le « cododo » (tu veux paraître encore mieux, you may say « co-sleeping »). Parce que tu allaites plus ou moins longtemps, des gens qui ont trouvé la (bonne) idée de te classer pour te donner des prix : « tétées de coton, tétées de bronze, tétées d’or…etc… » (à l’instar de tes années de mariage). Si, si, je te promets ! Parce que tu portes, on dira donc que tu es « une échaporteuse ». Aaaaah, et je t’ai pas dit : parce que tu donnes de la nourriture à ton enfant (en plus de l’allaitement), on dira que tu pratiques « la DME ». Le terme qui me fait hérisser les cheveux sur la tête mais que je suis obligée d’utiliser, pour que les gens comprennent… Dingue.

C’est quoi la DME ? C’est le contraire de Blédina. Diversification Menée par l’Enfant : en gros : donner de la nourriture à ton gamin. Chose classique et normale et banale, une fois de plus. Mais non !! Nous, les « maternantes » avons besoin de nous démarquer, et d’appeler ça : DME.
– Tu fais la DME, toi ? 
– Ah oui, hein… parce que les petits pots, c’est pas bon, on sait pas ce qu’il y a dedans, et y a pas de goût.

Pas besoin d’argumenter le fait que tu donnes à manger à ton enfant. Bien sûr que les petits pots c’est pas terrible, c’est fadasse, c’est toujours la même chose, c’est chiant à donner, en plus. Mais, même si tu agis autrement que ce que voudrait ton pédiatre (200g de carottes le midi, une compote à 16h… fais-moi rire…), on se sent obligé de se démarquer en appelant ça « DME ».

Alors que pour moi, la « diversification » (qui ne veut que dire « apporter une chose différente que le lait maternel ») n’est rien d’autre que proposer à l’enfant de la nourriture, et qu’il dispose comme il en a envie. Du choux-fleur si tu as cuisiné du choux-fleur, du riz si tu as cuisiné du riz, des fruits si tu en manges aussi. Mais pourquoi en faire tout un plat –sans jeux de mots- ?

On arrive à une époque où on veut tout contrôler, même en allaitant. Combien il tète, combien il mange, combien il régurgite, combien il mouille ses couches… Qu’on surveille quand on détecte un soucis, d’accord… Qu’on contrôle, y a des limites, quand même.

Mon tout dernier a bientôt 7 mois. Les gens me demandent si « il mange ». Non, je le laisse mourir de faim, bien sûr. Il tète, donc il mange, pour sûr. Après, l’haricot vert et demi, la trois-quart de banane qu’il a écrasé sur t-shirt, et la cuillère de riz qu’il a déjà goûté, parce qu’il a pioché dans mon assiette… c’est pas vraiment ça qui le nourrit.

« Ah, mais toi, tu fais la DME, c’est normal. »

Si tu veux… je fais la « DME », si tu veux… Je fais surtout selon mon instinct et ses envies… Je le suis, un point c’est tout…

  Mon dernier-né sur mon dos, en train de jouer avec mes cheveux, à me faire des bavouilles et des areuh, ma cadette à l’extérieur à courir avec les chats, mes deux plus grands, un peu plus loin à jouer au foot avec leurs cousins et des copains (qu’ils ne connaissaient pas encore la veille)… voilà à peu près à quoi ressemblaient mes journées, de cette semaine passée en Tunisie, chez ma belle-famille.

Tout le monde était ravi de faire la connaissance de mon dernier bébé, qui, comme les autres, était la plupart du temps (quasiment tout le temps, d’ailleurs), dans l’écharpe. Bien plus pratique, étant donné qu’il ne marche pas encore à quatre pattes, et qu’il a peur que je disparaisse de son champ de vision. No problem, en quinze secondes c’est réglé, bébé est accroché. Ce n’est pas le premier qui a pris cette place… et pourtant, même si ma belle-famille est maintenant, habituée à mes pratiques « bizarroïdes », ils en restent toujours perplexes…

« Ce sont les femmes du Sud qui travaillent qui mettent leurs bébés comme ça ! » (Je ne voulais pas faire remarquer que faire la cuisine, s’occuper du linge, ou récurer les toilettes, c’était potentiellement du travail, aussi…)

« Mais est-ce qu’il va te lâcher un jour ? »… La preuve par 3 avec les premiers que je n’ai quasiment pas vu…

Puis, une discussion plus profonde avec ma belle-soeur qui est également étonnée que mes grands soient si sociables, alors qu’ils ont été portés, quand ils étaient petits. Qu’ils ont été écoutés, à qui je n’ai pas dit : « ça va, c’est rien » quand ils se plaignaient d’avoir mal. Oui, ils sont sociables (Que Dieu me les préserve ainsi), oui, ils m’ont détachée… Oui, ils font leur vie.

J’ai bien tenté de lui expliquer la logique qui veut qu’un bébé rassuré autant qu’il a besoin prendra son envol bien plus facilement plus tard. MAIS ce n’est pas pour cette raison que je porte mes bébés.

Bien sûr qu’il y a des conséquences positives, que l’on ne remarque pas sur le champs, parce qu’elles arrivent sur le long terme. Mais ma vraie raison de porter mon bébé, c’est que ce temps file si vite, que bientôt il sera trop lourd, voudra découvrir le monde avec ses petites jambes… alors en attendant, je respire son odeur de lait, je m’imprègne de sa respiration, et je ris de ses guilis dans mon cou.

En parallèle, malgré les « avertissements » dont je suis coutumière, à présent, sur les « risques » du portage intensif (bébé va devenir capricieux, bébé s’habitue, il dort mal, il ne voudra jamais dormir sans toi, son dos est mal positionné, et regarde ses jambes, etc…), tout le monde félicitait mon bébé d’être si souriant, de passer de bras en bras avec le sourire (tant que je ne restais pas trop loin), d’être agréable… et surtout : qu’il ne pleurait jamais.

Je crois, qu’il y a encore un long chemin à parcourir pour que les gens comprennent la corrélation entre le caractère jovial d’un bébé et la façon dont on le traite.

A contrario, j’ai fait la connaissance d’un de mes neveux par alliance, de 2 ans : plutôt colérique (en même temps, c’est l’âge), mais dont on dit de lui qu’il a « une tête dure » (comprendre, « tête de mule »), qu’il est grincheux, qu’il a mauvais caractère. Et ce, à longueur de journée… D’un autre côté, sa maman le laissant régulièrement livré à lui-même, jouant à des jeux sur smartphone (le smartphone, cette nounou des temps modernes ! J’avais remarqué le même fléau, lorsque j’étais en Corée… C’était plutôt impressionnant, dans le mauvais sens…). Mais, ce petit bambin, tout mignon ne demandait qu’à être considéré… Je me suis accroupie, l’ai regardé dans les yeux en  lui parlant… et il ne m’a plus lâché du séjour, m’offrant sa glace, ses bisous baveux, ou se blottissant dans mes bras quand il était fatigué… Il n’avait aucunement un mauvais caractère, n’était pas grincheux le moins du monde. Du moins… pas avec moi (au grand désarroi de sa maman).

Onze ans après avoir commencé à materner, même si c’est dur parfois, même si on trébuche, même si par moment on a l’impression de ne plus avoir d’énergie… je me rends compte que j’avais raison de m’écouter. J’en ai trois fois la preuve avec mes plus grands… et je continue avec mon petit dernier.

Ça a longtemps été ma devise. Laisser pleurer un bébé ? Moi ? JAMAIS ! Non, mais quelle idée… Et pourtant, on a essayé de me faire croire que « ce n’est pas si grave », que « ses poumons se feront plus rapidement », que « sa voix se développe ainsi ».

Oui, on me l’a dit. J’ai « presque » failli le croire, quand j’avais 21 ans et que je venais d’accoucher de mon premier bébé. Je ne crois pas que les poumons se forment avec les pleurs, mais il est certain que mon cerveau s’est endurci avec ce genre d’âneries.

Alors, j’ai expérimenté avec Abd Allah, le « one mother, no cry » (merci Bobby, tu dois te retourner dans ta tombe, je te présente mes respects.) et figure-toi que ça marchait vachement. De toutes manières, je ne vois pas comment j’aurai pu faire autrement. Enceinte de mon second, je me suis fait le serment de me boucher les oreilles aux inepties, et de continuer à materner au maximum : porter, allaiter, bisouiller et câliner sans avoir besoin de laisser mon bébé montrer une petite larme. Elyess a été un bébé porté 24/24, mais tranquille, calme, souriant, comme son grand frère. Comme sa petite soeur, deux ans plus tard.

Mais voilà que Mohammed est rentré dans ma vie, et m’a complètement retournée. Mes principes n’ont pas changé sur ce point-là. A peine né, en peau-à-peau pendant de longues heures, en cododo forcément… SUR le sein. Nous sommes rentrés de la maternité, le lendemain de la naissance, bien sûr dans le sling… qu’il n’a plus lâché. Normal.

Normal aussi, la tétée dès qu’il ouvre les yeux, les bisous et les câlins à profusion. Normal, sa petite main dans la mienne pendant son sommeil, dans mon lit à nos côtés. Normal, les siestes au creux de moi, roulé en boule dans l’écharpe… Tout indiquait que le chemin emprunté serait le même que celui de ses aînés.

Puis est arrivée une période très dure. Une période que je n’ai pas connu avec les trois plus grands. Un tsunami qui m’a mise à terre. Mohammed s’est mis à pleurer. Mais pas juste des chouinements. De gros pleurs que je n’arrivais pas à qualifier. Il hurlait. Douleurs? Malaises? Je n’ai jamais su. Ce que j’ai su, c’est que j’étais complètement désemparée. Complètement à l’ouest. J’essayais de l’allaiter : il pleurait de plus belles. Je le portais en écharpe : il se calmait un peu, s’endormait pendant quelques minutes, et se réveillait en hurlant. J’ai essayé un bain : aussitôt mis dans l’eau, aussitôt ressorti ; les hurlements redoublaient. Ses pleurs, couplés aux miens, je regardais mon petit amour s’égosiller sans pouvoir agir. J’imaginais ce que pouvaient penser les voisins et ça me faisait encore plus frémir.

Ah, j’en ai passé des heures avec mon petit bout dans l’écharpe, hurlant, et moi, le caressant, lui parlant, lui récitant du Coran, arpentant mon appartement… A toutes heures du jour… et de la nuit. Oui, j’en ai passé des heures à culpabiliser…

Ma plus grosse crainte était les douleurs qu’il pourrait ressentir en pleurant ainsi : migraines, maux de gorge et autre…

Et quand sa grosse crise de larmes était passée, il s’endormait directement. Il posait sa tête contre ma poitrine, et POUF il tombait dans le sommeil.

J’ai un peu fouillé sur internet pour savoir de quoi il s’agissait : coliques ? pleurs de décharge ? Je suis même allée jusqu’à envisager certains syndromes…

Puis… du jour au lendemain, plus rien. Mohammed se réveille en souriant et le reste. Il s’endort en tétouillant (mon sein… car après avoir pris son pouce quelques semaines, il l’a lâché) dans l’écharpe. J’ai appris à repérer quand lui donner le sein (attention… si je le propose trop tôt, c’est parti pour une crise ! et si je le propose trop tard… C’est trop tard !), j’ai appris à voir ses signes.

Aujourd’hui, je ne le laisse plus pleurer. Sauf quand je prends le volant… il déteste la voiture… quand je n’ai pas le choix, je n’ai pas le choix. Je minimise au maximum les trajets en voiture, ce n’est pas plus mal.

Jamais je ne laisse un bébé pleurer. Mais par moment, j’ai été dépassée. C’était malgré moi… Je ne laisse pas mon bébé pleurer. Et aujourd’hui, j’apprécie ses sourires, et ses rires, son bavardage et son bavouillage.

La culpabilité ne nous quittera, en réalité, jamais. Quoiqu’on fasse. Je continuerai à materner en écoutant mon coeur… et le sien.